Pa´ la ponceña.

 

No existes ciudad, solo te vi en la ebriedad mientras bailabas.

 

Un barrio es herencia social, hijo del poblamiento y de la lucha entre las funciones que le asigna el poder convencional al espacio urbano y el uso creativo que le dan los habitantes en su morar cotidiano; pero sobre todo el barrio es un territorio de imaginación, ensoñación y fantasía que mantiene con calor mundos supuestamente muertos, aparentemente idos, o mundos que nunca existieron en la realidad, pero que se sintieron como posibilidad, como sensación extraviada; barrio más allá de sus calles y alerones; que está en los ojos, en el tacto, en la intuición, habitante  del calor corporal, sitio de olores y sabores entrañables, eso a lo mejor es lo que guarda de barrio, en salsa de golpe, la Ponceña…

Un local de ocho por quince metros cuadrados que a veces es un universo familiar inabarcable, Unas  diez o doce mesas dentro,  tres mesas fuera, una barra pequeña, cien asiduas almas que se juntan todos los viernes para vivir un ritual musical profundo: campanas, maraca y bongos que hacen sonar la melodía diferente cada vez, según el estado de animo de quien se deja atrapar por los cueros, los fierros y los maderos. Eso es la Ponceña, la salsoteca de barrio más amada por la Cali salsera y popular  incrustada en la esquina de una mediana avenida para azotar la soledad.

Muchos amores vinieron a darte todo su calor

Y los despreciaste cual si no existieran

La soledad mala consejera

Se llevó tu risa como una quimera

La soledad mala consejera,

Se llevó tu risa como una quimera

La soledad es mala consejera canta conmigo y olvida tus penas

 

Las almas que se encuentran por este lugar viven una relación compleja entre la barriada heredada y la barriada fantaseada que se arma de espacios de ensoñación; podemos decir que siempre hay empate en esa batalla; está por esos mosaicos, el barrio con su clasismo musical, con sus códigos y lenguajes arrebatados, pero  también se encuentra el barrio como mundo alucinado compartido, sitio de cruce de experiencias, religiosidad en acto que es ahogo musical, sacrificio del cuerpo, nostalgia que se vive como presente y futuro, tiempos recobrados a la felicidad perdida, con-sumo (no consumo) que es abertura profunda y radical a otras existencias llenas de simbolismos y trances oníricos que desdoblados hacen persistir mundos nocturnos vivenciados desde la fagocitación de la urbe; esta Ponceña se arma en un frente de combate con la avenida, sacando la cara por el barrio que no es solamente el Santafe, porque aquí en realidad se encuentran todos los barrios populares de la ciudad, siempre al oriente…

Los viernes al anochecer sobre la calle 44 con carrera 15a la ciudad negra y cimarrona tiene uno de sus tantos encuentros; cada quien va llegando, aunque se abre a las ocho, la cita es después de las diez, cada grupo, viejo conocido, hace su propia ejecutoria en medio de una comunalidad desbordada en la propia geografía corporal y en los tiempos milenarios que regalan las músicas negras. Expresiones dolorosas y pendencieras, grito a cuello partido; traquean, traquean las campanas; también se ven noctámbulos con los ojos puestos en otra parte, esfumados en el cigarrillo portado por cada melodía. No fume mami… no, mejor fúmeselos todos que no quede un pucho en el universo, esfúmese…  

Cada tema suena con acentos, hay hervidero, canto hondo, vos profunda, coro gritado, estado litúrgico, apriete musical; todo pasa en el baile: las guerras, las derrotas, las celebraciones, los olvidos, las muertes y los enamoramientos. Mundo que es entorno, sospecha en el cuello, mirada pa´ dentro mientras suena la música, canto que se lleva en el atuendo, falda blanca que se levanta, sandalia que pide un pisón, suave, suave que es bolero, así sea por un instante hagámoslo suave, antes de que estallen los cuerpos y se difuminen las formas en las fumarolas y en la penumbra que suena, para ir por el filo del puñal.

Soy como el roble palo de fuerza infernal

Resisto el azote de la cruel tempestad

Pero no puedo aceptar ese absurdo y  tonto criterio

Que no existe sentimiento que haga un hombre llorar

¿a quién vamos a engañar? Dejémonos de esos cuentos,

Clavado llevo en el pecho el filo de tu puñal

 

El golpe cimarrón negrura que goza, miradas familiares que retan, culto a un ritmo cruzado, celebración de nacimientos, defunción que no falta, umbral de la vida y a veces de la muerte que siempre llega, va llegando poco a poco y solo con música será digna y recordable en otras vidas; un resquicio de resistencia, mezcla química esperanzadora entre trabajadores de base, animadores sociales, académicos, pobladores, trabajadores informales, estudiantes universitarios y obreros; lideres juveniles, señoras y señores de la vieja guardia, todos arropados por la rumba que es un cielo con luceros pasado por estrellas fugaces, espacio adocenado por flores musicales y almizcles cerveceros; una orquesta se arma de manera aleatoria viajando de biombo en biombo tras los instrumentos y esta bodega esquinera se brinda gratuitamente para la felicidad.

 

Nací moreno porque así  tenía que ser

Por mi color soy muy fácil de entender

Cantando voy haciendo al mundo feliz

Yo soy candela palo y piedra hasta morir

 

Nací moreno porque así tenía que ser

Y en mi cantar yo voy a explicar porque

Yo nací y mi madre fue la rumba

Y a mi padre lo apodaban guaguancó…

 

Y pasan las horas y los calendarios… La Ponceña está ahí, siempre mejor que antes; se renuevan historias que se parecen, pero no son las mismas; es como ir de un alabao de barraca dieciochesca a un guaguancó siglo XX. La historia marcha por debajo, la vida fluye como río profundo, como canciones de cuna que  al momentico son penares y en un segundo arrullos de despedida; las gentes jóvenes van a madurar con golpe a la Ponceña, llegan como bocachico en madre vieja y ahí se reproducen en sus escamas las marcas generacionales para siempre; va el pueblito a tranquilizar el espíritu angustiado que nos arroja esta urbe metálica, recreándose con músicas de percusión rabiosa  en romance con las blancas y las negras…  

Por un beso que te dé

Nada en el mundo importara

En un instante entenderás completamente

Que tu alma es mía para siempre

y siempre lo entenderá

Yo he de esperar por tenerte en mis brazos 

Pero toma mis manos y abrázame fuerte

Cierra los ojos, yo soy la muerte.

Y ahí vamos en el río del tiempo, dejándonos tocar por lo que inciertamente vinimos a aprender de esta vida, en este solar de ladrillo sobre ladrillo que nos arruncha; se aprende con música y rumba o no se aprende; ciertamente no se logra aprender lo fundamental de la vida y de la muerte, sino es con músicas bien puestas, como lo hacen en la esquina de la Ponceña Caleña.

# Me toco ser parte de la generación que vivió la primera época de la Ponceña en la ruta de salsotecas del oriente, en la cual estaban La Barola, Son catorce, La Mulenze, Chanae,  entre muchas otras. Allí llegue muchos viernes desde que una noche, muy joven aun, me arrime con Olga Lucia E. (q.e.p.d) y con Carlos T. (q.e.p.d), buscando donde conversar de la vida; no he vuelto por esos lados, solo ocasionalmente; pero amigos fieles dicen que está cada vez más poderoso el lugar; eso es síntoma de que no todo se marchita en la ciudad. Saludos especiales para Fanny y Jorge, sus talentosos animadores venidos del recordado grupo Joricamba del barrio El Retiro…